tag:blogger.com,1999:blog-270460082011-04-22T01:02:02.574-04:00<br>Lorotas,</br> <br>contos</br> <br>e invenção.</br> <br>Potocas,</br> <br>fábulas</br> <br>e ficção!</br>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.comBlogger201100tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1158087641385834972006-09-12T14:54:00.000-04:002006-09-12T15:13:01.323-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/bagunca.1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/bagunca.1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Burburinho respeitoso, ar carregado de sinto-muitos. Sorriso amarelo, sobrancelha forçando desolação. Obrigados a esmo. Lenga-lenga comum de velório. Talvez algumas lágrimas com o próximo bocejo. Não, nada. Olhou de canto e não reconhecia ninguém. Sempre assim. Baixou a cabeça, secou a mão suada. Levantou o olhar, controlou tremedeira na perna. Encarou o Homem pregado na madeira. Esse sim estava triste. Esse sim reconhecia. Ensaiou uma conversa. Desistiu com a falta de resposta. Interlocutor de poucas palavras. O padre, porém, não parava de falar. Sono.<br /><br />Queria logo a parte boa: procurar no fundo das estantes e lá bem no alto dos armários. Sim: desarrumar gaveta de morto. Amém avemaria paz de cristo carro casa. Qual! Anda logo com isso! Começa pelo quartinho dos fundos! Poeira era problema. Rinite com c: coriza e coceira. Espirro com a: a...aaa...atchim! Vai e pega um saco pra jogar as coisas chatas. Um maior. Esse não. Esse! Espirro. Pega um lenço pra mim. Obedecia com obediência o mais novo, que obedecer sem obediência o mais velho não gostava não. Agora que ele morreu, eu que mando aqui. A mãe já foi há muito tempo. E das gavetas dela a gente não tirou muita coisa. Mulher boa a mãe. Do pai eu já não sei. Espirro.<br /><br />Vamos logo com essa gaveta. Isso. Que foto é que é essa? Acho que é você. Eu com ele? Perguntou surpreendido de surpresa, que não lembrava dele segurando ele assim. Não desse jeito, no colo, cara contente de barriga cheia. Quantos anos eu tinha? Não importa agora. Fungada. Procura pra ver se tem algum dinheiro. Envelope fechado, moeda em durex, coisas escondidas, que aí é que está a graça do negócio. Mas procura procurando direito. Mais foto? Eu de novo? Não. Foto dele com o tio Carlos. Foto da mãe com o tio Carlos também. Atchim! Foto dos dois com o tio Carlos. Tio Carlos não saía daqui de casa. Era o que mais chorava lá na igreja. Me chamou pra passar uns tempos com ele. Vou não, que quero ficar. Prefiro que você fique. Fui ano passado e não volto mais de jeito nenhum. Não volta por quê? Melhor não falar disso.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Olha! O que que você achou? Doce. O pai não era diabético? Era. Por isso o chocolate embiocado. Por isso morreu também. Só porcaria nessa trolha. Cadê o dinheiro? Bilhete do tio Carlos pra ele. Não lê isso não! Joga fora! Tamo jogando quase tudo fora. Não vai guardar nada? Guardar pra quê, se tá morto? Guardar pra lembrar. Esquecer é mais fácil. Guardar é mais rápido. Mão no olho pro coça-coça. Guarda você então. Esquece você sozinho. Me larga! Me dá a foto. A foto já joguei fora. Me dá o chocolate então. Dou só metade. Tô com fome, que comi nada hoje. Tá coçando por dentro. Espirro. Não assoa o nariz aí! Esse lenço era da mãe! Pára de reclamar e come o chocolate. Aceita: tem mãe nem pai mais! Agora é só nós dois.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-115808764138583497?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1153951399651517902006-07-26T17:24:00.001-04:002006-07-26T22:10:33.513-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/balzaca.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/balzaca.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Beleza Brigitte Bardot, bronzeada, belo busto, bunda bonitinha, barriguinha bissegmentada. Biótipo bem-aventurado, basicamente. “Balzaca boa!”, brincavam bajuladores. "Bip, Bip", buzinavam. Boêmia, bebia bastante. Buscava bordéis barulhentos, bares barra-pesada, baladas bissexuais. Brasileira batalhadora, bilíngüe, balançava bolsinha bimestralmente. Bonecava-se bem: botava batom, blush bordô (“basta, bochechas brancas!”); botava boca-de-sino, botas berrantes; botava baby-look, bata, bijuterias (brincos, broches, bugigangas baratas, badulaques bregas). Bastava balbuciar-lhe baixinho, blefar-lhe bibliotecas, bossas, biografias: besuntava-se. “Boa bufunfa”, beatificava-se. Bailava bafejando Bourbon. Bilionários bígamos, bonachões, bolinavam-na. Bêbados, batiam-lhe brutalmente. Bate-boca, baderna, barraco:<br /><br />- Burguês borra-botas!<br />- Bandida bagaceira! (<em>bofetões</em>)<br />- Babaca! Bastardo! Beócio!<br />- Biscate! Baranga! (<em>bifas</em>)<br />- Bicha! Brocha! Balofo!<br /><br />Baixaria brava, balbúrdia, bafafá. Benevolentes, bicheiros barbudos blindavam-na. Bamboleando, bochechou <em>bye-bye</em> blasé. Baqueada, bipou bacharel bacteriologista. Brandíloquo, borrifou-lhe bom-dia burocrático. Bombástico, bramiu:<br /><br />- Bexiga buracada, bronquite...<br />- Branda? Benigna?<br />- …<br />- Bisturi? (<em>barganhando</em>)<br />- Besteira…bactérias bravias...<br />- Balela! Bravata!<br />- Bomba-relógio...(<em>bombardeou</em>)<br />- Benzadeus! (<em>boquiaberta</em>)<br /><br />Branca, barbarizada, beliscou-se. Berrava blasfêmias. Bitolada, buscou bruxas, benzedeiras. Bem-quis belzebu. Brandia balangandãs. Beijava-os. Benefícios banais. Brotaram-lhe bolhas, berrugas, bolotas. Breve, bocejaria bile. Bufou. Breu. Beleléu: biodegradou-se.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-115395139965151790?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1152737678117536172006-07-12T16:40:00.000-04:002006-07-12T16:54:38.373-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/homesick02.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/homesick02.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Não adianta:</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Não quero mais nada com Sampa.<br /><br />Tá certo que aqui se come...<br />Tá certo que aqui se “trampa”...<br />Tá certo que aqui se dança...<br /><br />Mas aqui alguém tem nome?<br />Mas aqui alguém tem casa?<br />Mas aqui alguém se cansa?<br /><br />E eu aqui fico sem fome...<br />Eu aqui fico sem asa!<br />Eu aqui fico sem rir!<br /><br />Aqui o poeta sofre:<br />Só pensa em como fugir.<br />Fica a brigar com a caneta,<br />Tapa o nariz do enxofre,<br />Não güenta mais “meu, e daí?”<br /><br />Aqui o poeta morre,<br />Não sabe pra onde ir.<br />Vive uma vida maneta<br />Perdido no corre-corre<br />Dessa loucura daqui.<br /><br />Não adianta:<br />Não quero mais nada com Sampa.</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />Aqui não tem bicicleta,<br />Aqui não tem Martinica<br />E aqui não tem borboleta!</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-115273767811753617?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1151553468038903932006-06-28T23:55:00.000-04:002006-06-29T00:09:23.616-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/chuva2.1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/chuva2.1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Não. Não parou mais de chover. Era normal a cidade passar uma ou duas semanas debaixo de chuva. Afinal de contas, já estávamos em janeiro, auge da estação molhada. Começaram a desconfiar que algo estivesse errado apenas nos segundo mês de aguaceiro, quando a apresentadora da previsão do tempo – antes já suficientemente constrangida por tentar apontar diferenças climáticas entre cidades a menos de vinte quilômetros de distância uma da outra – enlouqueceu ao vivo. Disse a todos que seu emprego não valia nada, que não podia trabalhar daquele jeito, maldita a hora em que dormi com o gordo do diretor, não agüento mais, vou embora. O chuvisco da televisão fora-do-ar após a bombástica declaração desenhava em uma metáfora pobre o futuro da região. Por sorte, antes que os sempre presentes cavaleiros do apocalipse notassem naquilo o sinal do juízo final, foi restabelecido o arco-íris familiar aos que assistem TV de madrugada, associado ao interminável chiado tipo parada cardíaca.<br /><br />As velhinhas da cidade em vão esperavam na frente de seus televisores. Não poderiam sair de casa sem terminar de ver a previsão do tempo. Muitas delas tinham naquele jogo arriscado de sair ou não com o guarda-chuva uma de suas principais diversões. Analisavam as incompreensíveis fotos animadas de satélite e decidiam que acessórios carregar. A ousadia de não levar qualquer proteção debaixo de nuvens cinza e ameaçadoras, e chegar em casa ilesas, era muito apreciada pelos colegas da terceira idade. E desafiar aquela mocinha cheia de empáfia, eu sabia que tinha dormido com alguém pra chegar onde estava, lhes dava certo conforto. Agora, porém, tinham a certeza do céu em eterna vazão, sendo obrigadas a buscar desafios em outros temas do cotidiano, como esperar as vinte e duas horas para ligar para a polícia e reclamar que esses jovens estão naquele posto de gasolina desde cedo fazendo a maior algazarra, ninguém consegue dormir desse jeito, eu sou viúva, meu marido trabalhou a vida inteira, não há mais respeito nesse mundo, bom era no tempo dos militares, o senhor vai mandar uma viatura?, pois bem, estou esperando na janela.<br /><br />Pior para as donas-de-casa, que desde a segunda semana já reclamavam que a roupa no varal não secava de jeito nenhum, que não sei o que vou fazer porque as calças estão acabando e pra comprar uma secadora só em julho que a fila está enorme e esse governo neoliberal não baixa os juros. O cheiro de mofo espalhou-se primeiro pelos cômodos dos apartamentos, depois pelos corredores, onde se misturavam à umidade do exterior, embrenhando o olfato com um cheirinho de chuva constante, diminutivo rapidamente perdido ao virar um fedor dos grandes, insuportável mesmo, um cachorro molhado acoplado ao nariz, não agüento mais respirar. O que antes era uma alegria e um motivo a mais para receber o marido e aproveitar uma noite especial, que o frio, todos sabemos, é bom pra ficar na cama e embaixo da coberta, começava a mudar. E o que fariam em cima da primeira e debaixo da segunda não cabe descrever aqui, pois nosso problema é com a chuva. Os maridos, porém, chegavam em casa estressados com os ininterruptos buracos no asfalto, que na chuva não dá pra consertar não dotô tamo esperando passar e é mió o sinhô si acustumá que o próximo conserto inda nem entrou n’orçamento num sinhô.<br /><br />Coitados, só queriam mesmo saber de futebol na tevê, que é pra relaxar, e benzinho traz uma cerveja pra mim, que eu trabalhei muito hoje. O futebol, entretanto, não estava lá essas coisas, pois a chuva acabou se espalhando pelo país inteiro. E no Brasil é bola no chão, tabela e drible, e esse negócio de chutão pra frente só com a seleção pré-olímpica, que mesmo tendo Diego e Robinho não jogou nada. E na chuva não dá pra carregar a bola, pois é falta na certa, a gente jogamos bem, mas não dá pra competir com o antijogo do adversário. O Brasileirão virou uma enorme reunião de peladas de várzea, e o campeonato carioca, que já não era bom, começou a quebrar mais joelhos. E com as nuvens cobrindo todo o continente, decidiram unanimemente cancelar a Libertadores, que sem água já é criminosa, com chuva então nem se fala. Suspenso o futebol, ganhava a situação úmidos ares de calamidade pública.<br /><br />O governo local, sempre solícito às necessidades da população, tomou medidas rápidas, criando o cheque-guarda-chuva, o cheque-galocha e o cheque-telha, e já estamos trabalhando na licitação de uma graaande obra para a construção de uma abóbada projetada por Oscar Niemayer. Não, a taxa-provisória-de-emissão-de-vapor-de-água de maneira alguma afetará o orçamento do Brasiliense, pois o governo tem consciência dos pesados impostos impostos pelo Governo Federal. Ao menos agora a poeira espalhada pelas obras sempre necessárias não mais pinta os prédios públicos e os meio-fios de vermelho, oferecendo à cidade a possibilidade de se sentir minimamente limpa. Pelo menos até a próxima CPI.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-115155346803890393?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1149743291412747372006-06-08T00:47:00.000-04:002006-06-08T01:09:50.163-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/eva.png"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/eva.png" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Não me veja.<br />Não ligue.<br />Desligue.<br />Não olhe.<br />Não fale.<br />Se cale.<br />Não queira.<br />Não creia.<br />Duvide.<br />Me odeie.<br />Me engane.<br />Reclame.<br />Chore. Ria.<br />Grite. Goze.<br />Ame.<br />Me faça sofrer.<br />Seja,<br />Simplesmente,</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Mulher.</span></div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"><p>(Poeminha de março de 2002. Não consegui sentar para escrever nesta paulicéia desvairada.)</p></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114974329141274737?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1149364324108060722006-06-03T15:50:00.000-04:002006-06-03T16:13:27.656-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/bailarina.png"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/bailarina.png" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Mais uma vez ele pede:<br />Dança, menina,<br />Canta comigo o refrão.<br />E ela responde, convicta:<br />Danço não.</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Tenho medo do mundo,</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Dos outros,</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Do chão.<br />Persistente, ele repete:<br />Dança, menina,<br />Precisa ter medo não.<br />Impassível, ela rebate:<br />Danço não.<br />Vai que eu caio?<br />Vai que eu erro?<br />Vai que eu perco a marcação?<br />Dança, menina, ele exige.<br />Só uma música então.<br />E ela replica, ligeira:<br />Danço não!<br />Falta algo nessa dança:<br />Talvez força,<br />Talvez ritmo,<br />Talvez só inspiração.<br />Dança, menina, ele grita.<br />Você tem coordenação!<br />A moça hesita, mas volta<br />A lhe falar: danço não.<br />Talvez outro dia, ela diz.<br />Falta desinibição.<br />To sozinha,<br />To perdida,<br />Bem no meio do salão.<br />Não desiste, o nosso amigo,<br />E a pega pela mão<br />Dança, menina, suplica.<br />Faz isso comigo não.<br />E ela, sem jeito, devolve:<br />Não adianta, menino,<br />Vir com essa cara bonita,<br />Que hoje não danço não!</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114936432410806072?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1149117180691456832006-05-31T18:45:00.000-04:002006-06-01T12:05:43.950-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/desencontro03.0.png"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/desencontro03.0.png" border="0" /></a><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/desencontro03.png"></a><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">- Oi.<br />- Oi…<br />- Tudo bem? É a...<br />- Ah…oi…tudo…Como foi lá?<br />- Bom...<br />- Gostou?<br />- Gostei. Legalzinho...<br />- Só isso? Mais nada de novo?<br />- Sei lá...Não quero falar sobre mim. Conta você o que tem feito.<br />- Nada de mais. Trabalhando, dormindo…<br />- Trabalhando muito?<br />- Mais ou menos…sabe como é...um ou dois artiguinhos pro jornal...<br />- Sei...e o pessoal...<br />- Tudo bem...o Marcelo casou...<br />- Casou? Com aquela…<br />- Ela mesmo...<br />- Será que vai dar certo?<br />- Tomara que sim…pelo menos assim eles não...<br />- É verdade...conta mais...<br />- Tudo na mesma por aqui…<br />- Não é possível que você não esteja fazendo nada diferente...<br />- Não estou...mesma rotina, mesma chateação...<br />- Tenho saudades...<br />- Da rotina?<br />- É. Essas coisinhas que a gente fazia...<br />- Era bom...<br />- Lembra aquele dia?<br />- Do circo?<br />- Não...do camping...<br />- Foi legal...<br />- É..no circo também foi bom...você perdeu a..<br />- Nem me lembra... passei vergonha...<br />- Mas eu cuidei de você...<br />- Verdade.<br />- ...<br />- ...<br /></span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">- Aprendeu a cozinhar?<br />- Não, mas fui no cinema ontem. Vi um filme do...<br />- Cinema? Mas você nunca gostou de cinema...<br />- Pois é...tenho ido bastante...é até bom...<br />- Foi em qual cinema?<br />- Aquele que a gente foi uma vez…do shopping lá perto de casa...<br />- Aquele em que você dormiu?<br />- É...tava cansado...<br />- Você tá sempre cansado..<br />- Eu tenho insônia, você sabe...<br />- Sei...foi legal o filme?<br />- Foi...<br />- Comprei uma bota...<br />- Você também nunca usou bota...<br />- Pois é...agora uso...viu o filme com quem?<br />- Uns amigos…do curso...<br />- Curso de quê você está fazendo?<br />- Pintura…<br />- Mais essa agora… desde quando você sabe alguma coisa de pintura?<br />- Não sei nada...por isso estou fazendo o curso...<br />- E têm nome esses amigos?<br />- Você nunca quis saber o nome dos meus amigos...<br />- Deixa pra lá...não sei por que eu pergunto...<br />- ...<br />- ...<br />- Você vai na festa da Vaninha?<br />- Não decidi ainda...<br />- Quando é mesmo?<br />- Primeiro sábado de agosto, acho…<br />- Também não sei se vou...<br />- Ganhou quantos convites?<br />- Dois. E você?<br />- Dois também.<br />- Todo mundo já sabe, né?<br />- As notícias voam…o povo fofoca muito…<br />- Vai levar alguém?<br />- Não sei...por que você quer saber?<br />- Sei lá...<br />- E você?<br />- Juro que não sei se vou...</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">- Ano passado foi legal...<br />- Foi... você tava com aquele vestido...<br />- É...e você bebeu demais, pra variar...<br />- E você armou um daqueles seus barracos...<br />- Tava na cara que aquela ruiva tava dando em cima de você..<br />- Tava nada...era minha amiga... do trabalho...<br />- A Bia me contou que agora não é só mais uma amiga...<br />- O que a Bia te falou?<br />- Deixa pra lá...<br />- Agora conta...<br />- Não quero...é bobagem...vai com ela pra festa?<br />- Claro que não...e você, vai com aquele cara do churrasco?<br />- Que cara do churrasco?<br />- Aquele da bermuda verde.<br />- Bermuda verd...o Digo?! Nada a ver…o Digo é gente boa...amiguinho...do trabalho...<br /></span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">- Sei...<br />- ...<br />- ...<br />- ...<br />- Tô no A.A.<br />- Bom pra você...finalmente tomou coragem...<br />- Pois é...tenho que ir...tão me ligando na outra linha...<br />- É a ruiva?<br />- …<br />- Tá...me liga amanhã...<br />- Tem certeza?<br />- Tenho.<br />- Se você não atender, eu não ligo mais...<br />- Eu atendo...juro...<br />- A gente se fala então.<br />- Beijo.<br />- Beijo.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114911718069145683?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1148662504794990602006-05-26T12:50:00.000-04:002006-05-26T12:55:04.803-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/pensadorsmall.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/pensadorsmall.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">E se ela é tão nova<br />Por que não me escuta?<br />Por que me confunde<br />Com seus atos falhos?<br /><br />E se ela é tão linda,<br />Por que ela chora?<br />Por que se demora<br />Na frente do espelho?<br /><br />E se ela é tão má<br />Por que não me usa?<br />Por que não me puxa<br />De vez o gatilho?<br /><br />E se ela é só minha<br />Por que não me vê?<br />Por que nessa chuva<br />Só eu que me molho?<br /><br />E se ela é sozinha<br />Por que está sempre<br />No meio de gente<br />Fazendo barulho?</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114866250479499060?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1148454893103558482006-05-24T03:00:00.000-04:002006-05-24T03:30:38.133-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/halteres.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 195px; CURSOR: hand; HEIGHT: 168px; TEXT-ALIGN: center" height="145" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/halteres.jpg" width="153" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><strong>PROFESSOR</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">É tu que vai malhar?<br /><br /><strong>EU</strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">(<em>Não sei por quê, mas o “É tu que vai malhar?” soou como “É tu que tá pagando pra levar uma surra agora?”. Respondo, já arrependido...)</em> Eu mesmo.<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Vem comigo. (<em>Vai na direção de uma salinha</em>) Senta aí. Então, o que podemos fazer por você?<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Er....sabe como é, quero voltar a ter uma vida mais saudável, menos sedentária..<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Sei, sei...mas qual o seu objetivo?<br /><br /><strong>EU</strong><br />Melhorar o condicionamento físico, diminuir o percentual de gordura... (<em>tento falar na língua deles</em>)<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Mas não tem nada de específico? É só isso?<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Não...é que (<em>meio constrangido</em>)...tem outra coisa...<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />O quê? Fala logo!<br /><strong><br />EU<br /></strong>(<em>Hesito, penso, solto de uma vez</em>) Barriga! Eu quero perder barriga!<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />(<em>Com um risinho no canto da boca</em>) Pronto! Não foi tão difícil falar. Eu sabia! Te vi ali e pensei: esse cara precisa perder essa barriga...Tenho experiência, sabe?<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Mesmo? Pensei que desse pra disfarçar...<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Se você quiser que eu minta...<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Melhor não...<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>(<em>vitorioso</em>) Você tem algum problema de saúde?<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Penso em dores de cabeça constantes, articulações duras, tremedeiras, alucinações, alergias e finalmente respondo.)</em> Não.</span></div><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><div align="center"><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Algum histórico de doença na família?<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Infarto, derrames, varizes...)</em> Não.<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Nesses últimos dias, sentiu alguma dor muscular?<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>sim...)</em> Não!<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />E seus hábitos alimentares?<br /><strong><br />EU</strong><br />Como assim?<br /><strong><br />PROFESSOR</strong><br />Quantas vezes come por dia, o que come…<br /><strong><br />EU</strong><br />Como quando estou com fome, o que tiver na geladeira…às vezes invento umas coisinhas (<em>penso em mostrar a foto da tapioca de shitake e grana padano em meu celular, mas desisto da idéia...)</em><br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Fuma?<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Sim)</em> Sim.<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Quantos cigarros por dia?<br /><br /><strong>EU</strong><br />Coisa pouca…só quando eu bebo...<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />E quando você bebe?<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Todo dia.<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>E quanto você bebe?<br /><br /><strong>EU<br /></strong>E quem está contando?<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>(<em>Decepcionado, muda de assunto</em>) Pratica algum exercício físico?<br /><strong><br />EU</strong><br />(<em>Com convicção</em>) Ando de bicicleta.<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Com qual freqüência?<br /><strong><br />EU</strong><br />(<em>Tento desconversar</em>) Como assim com qual freqüência?<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Quantas vezes por semana…quantas vezes por dia…<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Dou a ele mais uma chance</em>) Todos os dias da semana, durante duas horas, pelo menos...<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Desde quando?<br /><strong><br />EU</strong><br />(<em>Derrotado</em>) Desde ontem.<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>(<em>Já com todas as esperanças perdidas</em>) Sei... Vamos ver as medidas. Tire os tênis e a camisa.<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>O cara nem me oferece um vinhozinho e já vai me mandando tirar a roupa... Obedeço. Tento encolher a barriga</em>)<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Altura tal, peso tal.<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Ansioso</em>) Isso é bom?<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Ainda não sei...precisamos jogar no computador e ele calcula...<br /><strong><br />EU</strong><br />Ok...(<em>uma mocinha linda passa ao lado da sala. Encolho a barriga ao máximo. Fico sem ar. Ela parece assustada com a vermelhidão de meu rosto.</em>)<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />(<em>segue com as medidas... bíceps, antebraço, costas, peitoral, coxa, panturrilha... abdômen</em>) Você tem que soltar a barriga...<br /><br /><strong>EU</strong><br />Ok. (<em>solto metade</em>)<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Tudo!<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Merda. (<em>solto tudo</em>)<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Vamos dar uma olhada nas dobras..<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Temeroso</em>) Hein?!<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>As dobras…pra calcular o seu percentual de gordura…(<em>saca um aparelhinho parecido com um alicate, só que cheio de marcações</em>)<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Com mais medo, pergunto</em>) O que é isso?<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Um adipômetro. Vire de costas.<br /><strong><br />EU</strong><br />(<em>Isso não pode dar certo: de costas para um cara enorme com o adipômentro de fora...de repente, um beliscão</em>). Êpa!<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Calma, rapá! Preciso medir a sua dobra dorsal..<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Logo a minha dobra dorsal...)</em> Tá bom...foi mal...<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>A coisa aqui não ta bonita não...<br /><br /><strong>EU<br /></strong>É grave?<br /><strong><br />PROFESSOR<br /></strong>Tem que botar no computador…<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Esqueci…<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>(<em>Sentando-se</em>) Quantas vezes por semana você pretende vir à academia?<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Enfático</em>) Quantas vezes por semana eu P-R-E-C-I-S-O vir à academia?<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>(<em>olha para minha barriga com desdém.</em>) Depende de quantas H-O-R-A-S você ficar aqui por D-I-A...<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>O plural “horas” me assusta...)</em> O mínimo possível.<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>Tudo bem...(<em>virando-se para fora da sala</em>) Marcão!<br /><strong><br />EU</strong><br />(<em>Pronto...é agora que eu vou levar uma surra...</em>) Quem?!<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Marcão é o professor assistente que vai te ajudar enquanto eu preparo a tua série..<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Aliviado, mas desconfiado</em>) Sei...<br /><br />(<em>Entra o Marcão. Suado e fazendo jus ao aumentativo</em>)<br /><br /><strong>MARCÃO</strong><br />E aí?<br /><br /><strong>PROFESSOR<br /></strong>(<em>apontando com o polegar para mim, como se estivesse pedindo carona</em>) Marcão...esse cara vai malhar com a gente agora.<br /><strong><br />MARCÃO</strong><br />Fala, véi!<br /><strong><br />EU</strong><br />Como vai? (<em>ensaio um aperto de mão. Recebo de volta uma batidinha, seguida de um estalar de dedos e um soco no punho</em>)<br /><strong><br />PROFESSOR</strong><br />Marcão...ajuda ele no alongamento e na bicicleta...o cara ta parado há três anos, fuma, bebe, come porcaria, não faz exercício...<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Olhando para o chão, envergonhado, mão no bolso, o pé como se estivesse a apagar um cigarro</em>) Pois é...<br /><br /><strong>MARCÃO<br /></strong>(<em>Tentando me animar</em>) Mas a gente vai dar um jeito nele...(<em>me solta uma patada de urso nas costas, tentando ser...amistoso</em>)<br /><br /><strong>PROFESSOR</strong><br />Isso mesmo!<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Arrependo-me novamente de ter ido àquele lugar, mas finjo alegria</em>). Legal...<br /><br /><strong>MARCÃO<br /></strong>Vem comigo!</div><div align="center"><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Como se eu tivesse alternativa...)</em> Ta. (<em>sigo Marcão em direção à área de alongamento. No caminho, ouço diálogos desconexos, burburinhos, “teu trapézio ta animal”, “já viu o tamanho do adutor do Jorge?”; “tu tem que comer mais proteína e cortar os carboidratos”...)</em><br /></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong>MARCÃO</strong><br />Pra começar, tu vai girar a cabeça cinco vezes pra cada lado.<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Estalos. Fico tonto.)</em> E agora?<br /><br /><strong>MARCÃO</strong><br />Agora você encosta a mão na ponta dos pés.<br /><br /><strong>EU<br /></strong>Fácil.<br /><br /><strong>MARCÃO</strong><br />Engraçadinho...sem dobrar o joelho!<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Olho incrédulo para meu algoz. Ele só pode estar brincando...Não consigo segurar o riso. Marcão não gosta muito. Alcanço o meio das canelas. Gemo.)</em> Ai.<br /><br />(<em>Marcão desiste de mim. Inicia uma conversa sobre dieta hipercalórica com uma moça que mais parecia o bonequinho da michelan. Aproveito a oportunidade e escapo daquele lugar. Será que ainda dá para pedir o dinheiro de volta?)</em><br /><br /><strong>EU (De novo)</strong><br />(<em>Dirijo-me à recepcionista, que está no telefone. Falo com dureza</em>). Senhorita, eu gostaria de cancelar minha matrícula.<br /><strong><br />RECEPCIONISTA</strong><br />(<em>Ela me responde, os olhos nos meus. Sem largar o telefone</em>). Por quê? (<em>faz um beicinho lindo</em>). Você tem uma constituição física tão favorável... (<em>desliza a mão de meu ombro até meu braço. Demora-se nele.</em>). Em dois meses você já vai ver resultado...<br /><br /><strong>EU<br /></strong>(<em>Os malditos administradores pensaram em tudo. Minha racionalidade se esvai</em>). Você acha mesmo?<br /><br /><strong>RECEPCIONISTA<br /></strong>(<em>Apoia-se no balcão. Valoriza o decote.)</em> Claro que acho. Você não quer já aproveitar e pagar seis meses adiantado?<br /><br /><strong>EU</strong><br />(<em>Não! Não!)</em> Faço os cheques agora?</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114845489310355848?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1148030859018738892006-05-19T05:13:00.000-04:002006-05-19T09:28:01.363-04:00<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/lavacourtundersnow.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/lavacourtundersnow.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:verdana;font-size:78%;">(Lavacourt under snow - Monet - 1878-81)</span><br /><br /><br /><div align="center"><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">O prenúncio<br />Do inverno<br />Me lembra<br />O frio<br />Que sinto</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Ao te ver.<br /><br />Hoje fez 13 graus. Preciso comprar um casaco.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"><p>(Uma onda surreal-romântico-impressionista)</p></span></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114803085901873889?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1147882613349976792006-05-17T12:12:00.000-04:002006-05-17T12:21:36.343-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/estrada_retrovisor.1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/estrada_retrovisor.1.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">III<br /><br />Finalmente chegaram à fazenda abandonada. Lugar das férias de sua infância esquecida. Ali, sim, imagens da mãe lhe voltavam à cabeça. Avistou a lápide ao longe. Morreu jovem a sua velha. O casal havia prometido passar por lá no caminho para a pousada da lua-de-mel. Ele não costumava descumprir promessas. Levou o carro até bem perto do memorial improvisado. Saltou, deu uma volta em torno da cruz já marrom, jogou devotamente o buquê sobre a grama. Voltou para o Monza.<br /><br />O casamento transcorreu como previsto. Por sorte, vieram todos os amigos e nem todos os parentes. Os dois estavam felizes. Ele a fitava com os olhos perdidos, mas certos de que era ela a mulher que sempre desejara. Ela, curiosamente, correspondia os sentimentos recebidos. O motivo que esfarelou seus sonhos surgira pouco após o “sim”. Súbito, ele se viu completo. Não estava preparado. Era um insatisfeito, um procrastinador. A completude daquele momento lhe esvaziou a alma.<br /><br />No quarto, foi tomado por um ódio repentino da mulher. Ela deu sentido a sua vida. Ele, porém, não aceitava que o sentido de sua vida lhe fosse concedido tão facilmente. A alegria ingênua da mulher o irritava cada vez mais. Antes que pudesse pensar, sua mão direita agarrou-lhe o pescoço. Apertou com força. Com a esquerda, tapava os próprios olhos. Ela gritou alto. Como não poderia fechar também os ouvidos, resolveu acabar logo com o desconforto de ambos. A esquerda então achou seu lugar. As mãos trabalharam pela primeira vez em harmonia. A mulher não mais lutava.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Jogou-a no carro. Pôs-lhe o cinto. Deixou a cidade escondido. Dirigiu até a fazenda. Chegaram ao lugar onde estavam agora. Ao lado do mausoléu da mãe, abriu por dentro a porta do carona. Apoiou a esquerda no volante, a direita no encosto de cabeça do banco do motorista. Os pés no ombro e coxa esquerdos daquele corpo sem vida. De olhos fechados, chutou-a com força para fora do carro. Ela, roupa branca, pele azul, caiu por cima das flores recém-deixadas no túmulo. Fechou a porta. Voltou para a estrada. O sol, sádico, surgia novamente no horizonte.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114788261334997679?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1147200257658383032006-05-09T14:38:00.000-04:002006-05-09T14:44:17.666-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/controleremoto.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 143px; CURSOR: hand; HEIGHT: 145px; TEXT-ALIGN: center" height="122" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/controleremoto.0.jpg" width="128" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Já pararam para pensar que sem a invenção do controle remoto a TV a cabo seria um negócio inviável? Ou alguém estaria disposto a levantar toda vez que precisasse zapear pelos 297 canais possíveis? Seriam muitas opções, mas pouco preparo e meios insuficientes para escolher entre elas. Um dilema da pós-modernidade.<br /><br />Estou sem pilhas no meu. Joguei tudo que estava a meu alcance (chinelo, caneta, livros...) no aparelhinho da NET para ver se conseguia trocar o canal. Não sou bom com armas brancas, porém. A parede atrás da TV é prova disso. Curioso que eu tinha uma mira bastante precisa durante a infância. Minha irmã mais nova é prova disso...<br /><br />Enfim, assistirei leilões de gado no Canal Rural até criar coragem para levantar da cama. Gostei de um ou dois animais. Parecem ter andaduras francas, porte nobre e potencial para se transformarem em excelentes reprodutores. Vêm de uma linhagem de campeões. 1 + 16 de R$ 1.700,00. Uma pechincha, diz o leiloeiro. E ele se torna cada vez mais convincente à medida que passa o tempo. Sorte de minha conta bancária que o telefone sem fio está mais distante do que a TV...</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114720025765838303?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1147142115246184052006-05-08T22:17:00.000-04:002006-05-08T22:35:15.256-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/bolso%20vazio.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/bolso%20vazio.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Knock, Knock.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">- Who's there?</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">- No one.</span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Não me sai nada que preste.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114714211524618405?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1146763363015680822006-05-04T13:16:00.000-04:002006-05-04T15:24:15.306-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/outonojpg.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="109" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/outonojpg.jpg" width="176" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Hoy adormecí<br />Con un sueño de ayer<br />Te regalaba mis manos<br />Mi cuerpo<br />Y mi fe.<br />Aceptándolos todos, tú<br />Me mirabas en los ojos<br />Segura<br />(Pero sin poder ocultar el rubor habitual de tu perfil).<br />Tímidamente,<br />Me lo repetías<br />Con una voz casi imperceptible<br />Que por más lejos que estuviéramos<br />"Todavía<br />No fue posible<br />Olvidarte".<br />En ese momento,<br />Me ofrecías una sonrisa escrupulosa<br />(Aunque sincera).<br />Yo, estremecido,<br />Me di cuenta:<br />Lo que nos ha pasado<br />(Como narran mis poesías y tus pasaportes)<br />Se va a quedar para siempre</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Impreso e</span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">n nuestra memoria.</span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Y así sentenciados,</span></div><div align="center"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Existiremos los dos</span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">A suspirar p</span><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">or un futuro </span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Que un día<br />(Quizás)<br />Regresará.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114676336301568082?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1146599364052647582006-05-02T15:38:00.000-04:002006-05-19T04:41:08.660-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/fractais.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/fractais.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">E brigou o zero com todos os números. O um o acusava de abstrato. O dois, de simbólico. O três – um dos mais fundamentalistas – de herético. Quando formava um 10, ficavam com ciúmes 9 uns, 5 dois e 2 cincos. Todos o queriam à esquerda. Ele se recusava. Odiavam-no, pois o zero lhes roubava a individualidade. O quatro, cioso de suas propriedades matemáticas, xingava-o de “nada”. De cabeça quente, o zero respondia que “nada” era a vagabunda da raiz quadrada que lhe dera origem. Passada a raiva, era dominado por um sentimento de profundo vazio existencial. Não conseguia se multiplicar. Tampouco estava dividido, que isso não era próprio de sua natureza. A verdade é que ninguém sentia sua falta. Tinha ciência das operações básicas: zero mais um é um; um menos zero, um. Não fazia diferença alguma, portanto. Acrescentava nada. Cansou-se daquilo tudo. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><p>Resolveu abandonar a opressão daquela aritmética ditatorial. Buscou refúgio na fronteira da filosofia com a poesia. Lá – comentava-se – tudo podia acontecer. Pois que num belo dia de chuva, ainda tomado pela escuridão de sua não-existência, o nosso zero caminhava sozinho por um vale. De repente, um susto. Deparava-se com sua metade impossível! Um zero fêmea, um não-ser perfeito, uma ausência encantadora. Reconheceram-se imediatamente. Eram os dois lados de uma mesma equação. Iguais, complementares. Contrariando todas as convenções e valores da sociedade matemática, somaram-se graficamente. Aglutinaram-se como cachorros. Apaixonaram-se. Hoje podem ser vistos lado a lado, para sempre inalcançáveis, imperturbáveis, indivisíveis. Moram numa casinha branca, perdida no reino do infinito. </p></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:180%;"><strong>∞</strong></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114659936405264758?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1146539090307936172006-05-01T22:44:00.000-04:002006-05-17T12:12:05.643-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/anel.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/anel.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><strong></strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><strong>II<br /><br /></strong>Os dois ainda vestiam a roupa da festa. Ele, um fraque alugado numa lojinha de esquina. Ela, o vestido que a mãe usara no terceiro casamento. Vê-la, ali, assim, serena, transmitia-lhe um sentimento reconfortante. Era como se as últimas treze horas nunca tivessem existido. Lembrou-se do dia que a conheceu. Essas recordações, sim, eram claras dentro de sua cabeça. Por mais que quisesse esquecê-las. Ela, linda como agora, perguntou-lhe um endereço qualquer. Ele não tinha idéia do que dizer. Hipnotizado, os pés privados de qualquer apoio, dispôs-se a ajudá-la a procurar.<br /><br />Conversaram por horas, andaram pelas ruas desertas daquele feriado. Encontraram-se duas, três, quinze vezes. Não entendiam bem o que acontecia. Mas sabiam que não mais poderiam viver longe um do outro. Casar-se-iam em maio, mês das noivas. Ela, romântica assumida, não abriria mão da data. Ele, rude, mas apaixonado, concordava com tudo que a noiva pedisse. Acertaram tudo, compraram o enxoval, escolheram os padrinhos, o bufê, as músicas. Enviaram os convites. A cerimônia aconteceria na cidade natal dos dois, no interior do estado. Era de onde voltavam.<br /><br />As saudades do futuro que haviam rascunhado enchiam-lhe o peito de farpas. Aquilo doía. Onze horas e dezessete minutos de volante. Nove e quinze da manhã no relógio. Usava-o na mão direita. Ao menos para isso ela servia. Mais sessenta quilômetros e chegaria ao destino planejado. Estava acostumado a dirigir sozinho, perdido em seus pensamentos. Afinal, ela sempre dormia nas viagens. Bastava-lhe tomar três comprimidinhos que só acordaria na chegada.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />Procurou a placa familiar que indicaria a saída correta. Observou a cerca das fazendas, as reses magrelas, o mato seco, os dizeres da traseira de um caminhão. Avistou a saída, diminuiu a marcha, pisou levemente o freio. Fez a curva com cuidado para que a mulher não se mexesse. Olhou para o céu. A chuva não iria parar. Parecia que dali em diante todas as suas manhãs seriam como aquela, com o sol intimidado pelo volumoso anteparo das nuvens cor de chumbo. Em verdade, não queria mais ver o sol ou qualquer coisa que lhe desse esperanças. Perdeu-as todas na noite anterior.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114653909030793617?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1146527531131723402006-05-01T19:39:00.000-04:002006-05-01T20:28:51.166-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/salada.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/salada.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Estava o personagem a preparar seu almoço em um daqueles caríssimos buffets que costumamos freqüentar aos domingos. Espalhou cuidadosamente a rúcula por todo o prato, formando a base sobre a qual seriam assentados os demais ingredientes da salada. Embora não gostasse de folhas - ou de qualquer outra coisa que não fosse frita em boa quantidade e nos mais diversos tipos de gordura -, aquela forma de refeição dava-lhe a oportunidade de liberar seus impulsos obsessivos-compulsivos sem causar danos a outrem ou a si mesmo.<br /><br />Após divagar brevemente acerca desses pequenos momentos de alegria oferecidos pela simples montagem de um prato de comida, continuou a selecionar quais espécimes de comidinhas terminariam sua curta existência escorregando-lhe docemente a garganta. Em verdade, a curta existência das ditas comidas terminaria em outro lugar muito menos doce e perfumado que o restaurante em que eram vendidas. Processo que obviamente não descreverei aqui, pois, afinal de contas, estamos comendo. Enfim, decidiu-se por tomates secos. Definitivamente precisava de tomates secos para contrastar com o fundo verde (perdoem-me os pobres daltônicos!). E algumas fatias de mussarela de búfala, claro. Croutons também não seriam nada mal, molho de mostarda com mel, garfo, faca, guardanapos, pronto. A comer.<br /><br />Antes disso, porém, diante daquela monumental obra de arte da gastronomia, tão elegantemente adornada em superfície que antes era somente dura e fria peça de porcelana, começaram, com certa inveja, os demais comensais a comentar e a indagar sobre o porquê do cuidado dispensado a algo tão corriqueiro, tão singelo, como o ato de colocar comida no prato, pois se em poucos segundos ela iria à boca, à garganta e assim continuaria seu caminho até chegar à fase prudentemente censurada acima, não haveria necessidade de se perder tempo com preliminares.<br /><br />Pois que estimulado por aquela falta de conhecimento generalizada, que aproximava seus biltres companheiros daqueles rudes amantes que se dirigem rapidamente às vias de fato sem antes aquecer a parceira, argumentou o personagem:<br /><br /><em>- Vejam bem, caros colegas: a meu ver, o prazer de uma refeição está associado a cinco fatores. Combinados, propiciam um sentimento de êxtase experimentado em poucas situações de nossas vidas. Vidas essas que, se colocadas em perspectiva, têm existência tão efêmera quanto a desse pequeno inseto verde que vejo em seu prato agora, </em>avisou gentilmente a um dos amigos, apontando para a minhoca invasora com indiferença<em>. Devemos, portanto, aproveitar nossa curta passagem por este mundo em toda a sua plenitude e mesmo nos momentos mais patéticos.<br /></em><br />E continuou:<br /><br /><em>- O primeiro fator, sem sombra de dúvidas, é a fome. Pois se a fome nos impele instintivamente à alimentação, a falta dela atrapalha qualquer bem-comer. O segundo é o sabor dos alimentos. A julgar pelo preço cobrado por este restaurante, o mínimo que posso esperar é que a comida esteja boa. O terceiro é o vinho, que cuidadosamente escolhemos ao chegar e que já cumpriu seu nobre papel de nos abrir o apetite. O quarto é a boa-companhia, categoria em que todos vocês estavam antes das críticas inconvenientemente feitas a meu prato. O quinto, meus caros, é o estímulo visual, o “comer com os olhos”. E se tenho eu fome, boa comida, bom vinho e boa companhia, por que não gastar mais alguns minutos a arrumar o prato, de modo que, ao cruzar dos talheres, eu possa contemplar satisfeito o horizonte, as mãos pousadas sobre minha farta barriga, com a certeza de ter aproveitado mais uma refeição? </em><br /><br />E assim começou nosso sábio <em>gourmand</em> a comer, contente pela lição passada a seus companheiros de pouca criatividade. Saboreava a doce sensação advinda da vingança de ter-lhes dado a impressão de que seus almoços chegariam, no máximo, a uma nota 8.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"><em><p>(ps: um textinho velho, de 2004 (?), apenas para manter o ritmo de posts...hoje não estou muito inspirado...)</p></em></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114652753113172340?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1146428479976112002006-04-30T16:13:00.000-04:002006-05-17T12:10:40.186-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/storm_road_03.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/storm_road_03.jpg" border="0" /></a><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/estrada_retrovisor.0.jpg"></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">I<br /><br />Lembrava-se pouco de sua mãe. Vinham-lhe à mente memórias confusas, incompletas, míopes. Memórias escondidas atrás de um pára-brisa embaçado, como esse contra o qual lutava para enxergar as escassas sinalizações da rodovia. Segurava o volante com a esquerda, cotovelo apoiado na janela, cigarro entre o indicador e o médio. À direita, inútil, coube a missão de tentar limpar o vidro. O resultado do esfregar descompassado de uma flanela cheia de graxa só lhe complicava a visão. Definitivamente era canhoto.<br /><br />E não adiantaria muito insistir nas impossibilidades de um pedaço de pano laranja tomado pelas manchas de dois pneus furados e de um radiador que não abandonava o mau-hábito de entrar em ebulição. A pequena fresta deixada aberta não dava vazão à fumaça que lhe saía da boca e dos dedos. E ainda permitia que o Monza 93 fosse invadido por uma ou outra rajada de chuva, que atingia em cheio sua cara amarrada. A direita tinha então de sair novamente da inércia. Com a mesma flanela suja, secava-lhe a testa. Sim: suas mãos tinham vidas inteiramente independentes.<br /><br />O temporal caía em gotas pesadas, graves, assustadoras. Seus ouvidos associavam o barulho ritmado do aguaceiro a tambores militares. Os trovões eram o bumbo e marcavam a cadência da marcha imaginária. Eram já onze horas no volante. Por mais cansado que estivesse, recusava-se a interromper a viagem. “Nenhuma parada”, repetia. Nem mesmo naquele restaurante em que costumavam entrar para esticar as pernas, ir ao banheiro, comer carne de segunda. “Merda de comida dura. Esse paraíba feladaputa nunca vai aprender a fazer churrasco”.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><br />Notou o prédio branco da churrascaria passar a seu lado. Fez-se de indiferente. Soltou um suspiro. Não viraria a cabeça para trás. Não faria qualquer esforço para encarar o passado. Limitou-se a levantar e a apertar os olhos, como se precisasse ter certeza de que a velha construção minguaria até desaparecer para sempre de seu retrovisor. Acelerou. Se pudesse, engataria uma sexta. Voltou o olhar para frente quando o espelho refletia apenas o horizonte distante que abandonara. Tentou inutilmente segurar o choro. No banco do carona, ela permanecia de olhos fechados.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114642847997611200?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1146177261561235522006-04-27T18:31:00.000-04:002006-04-27T19:27:36.823-04:00<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/borboleta.1.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/borboleta.0.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Responde, menina,<br />Que gosto 'cê tem?<br />É gosto de chuva?<br />É gosto de uva?<br />Parece com alguém?<br /><br />Responde, menina,<br />Sem muito porém<br />Seu lábio vermelho,<br />Sua nuca e cabelo<br />Têm gosto também?</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114617726156123552?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27046008.post-1146073958694527372006-04-26T13:50:00.000-04:002006-04-26T14:14:59.403-04:00<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/1600/encontro.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6838/2839/200/encontro.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Pois que se recebeste este texto significa que assumiste por aclamação inconteste e consensual o posto de Musa Inspiradora. Como toda posição de destaque, o cargo tem as suas liturgias, que devem ser observadas para o bom andamento da tua gestão. Procurarei descrevê-las aqui, sem muita pompa ou circunstância, com o intuito puro e simples de facilitar-te a vida e precaver-te contra eventuais mal-entendidos. Antes de encerrar este breve intróito, adianto-te que a partir de hoje tens a honra de fazer companhia a marias, fernandas, marianas, carlas, carolinas e melissas, que outrora, com maior ou menor destaque, com mais ou menos elegância, foram donas do cetro que ora carregas nas mãos.<br /><br />Cabe primeiro explicar o porquê deste manual de instruções – que isto não é outra coisa senão um manual de instruções! – seguir escrito na segunda pessoa do singular. Quando aceitaste a coroa que te ofereci, automaticamente te converteste em um estado diferenciado da matéria, algo entre o líquido e o gasoso, que vez por outra aparecerá de modo inesperado diante de meus olhos incrédulos, em qualidade adimensional, unindo de maneira misteriosa as paralelas do tempo e do espaço. A um ser nessa condição, tu hás de concordar, não se pode dirigir pelo corriqueiro tratamento de “você”. O “tu”, embora bastante íntimo, à medida que se descarrilou da locomotiva velha que conduz o uso cotidiano da língua, dá ao texto ares de eternidade e o devido tom de respeito para um diálogo entre o mortal, que sou eu, e a tua figura de semideusa. A segunda pessoa do plural também foi cogitada, mas como ela é normalmente utilizada para falar aos céus com Aquele que nunca me escutou, para ti sobrou “tu” mesmo. Prossigamos.<br /><br />Peço-te imediatamente que não te assustes com os possíveis excessos que por certo irei cometer. Tranqüiliza-te, que os escritores somos inofensivos. Vivemos nos tempos em que ainda havia admiradores secretos e amores-à-primeira-vista e estes não eram confundidos, um e outro, com serial killers e instintos selvagens. Vivemos na época dos bichos falantes, que na segunda pessoa espalhavam a sua crua ingenuidade animal sobre a superfície da Terra. Nosso tempo é de solidão gigantesca e incomensurável, que se resolve com um simples e-mail de agradecimento. Não te preocupes, pois, quanto aos excessos que mencionei, que eles serão apenas textuais e se materializarão em crônicas, contos ou poesias. Embora odeie mesóclises, enviá-los-ei todos a ti, com maior ou menor freqüência, conforme o grau de sofrimento pelo qual estiver passando. Grau este que jamais deverá baixar do nível laranja utilizado pelo Homeland Security Department para medir a possibilidade de um ataque terrorista.<br /><br />Como podes ver, falarei sempre num tom exagerado e pouco lógico, tentando transmitir a angústia mentirosa de uma vida que não pode mais viver sem a tua. Não me leves tão a sério, portanto. Este sofrimento é necessário para o processo de escrever e sem ele eu seguiria uma rotina muito da sem graça a trabalhar nestas coisas que agora abandono para preparar-te este guia. Algumas vezes, destarte, direi que sofro muitíssimo além do que realmente dói. Farei isso apenas para chamar um pouco mais a tua atenção. Outras vezes, contudo, padecerei de uma dor tão intensa que até a morte terá de mim pena e me deixará quieto no Martinica a embebedar-me com várias Heinekens geladas e a enegrecer meus pulmões com os malditos alcatrão e nicotina. Ficarei lá, mudo, fitando o horizonte com a mão no queixo, o olhar perdido e o pé num balançar involuntário. A morte é paciente e ri-se do fato de que eu mesmo esteja a trabalhar por ela. Nessas horas, provavelmente mandarei a teu celular algumas peças demasiado piegas e de baixa qualidade literária, além de diversas pistas de meu mais profundo desengano. Peço-te que as ignore por completo, que minha vergonha será menor no dia seguinte.<br /><br />Neste cargo, cumpre esclarecer, teus direitos são vários. Tens, sobretudo, o direito de sorrir. Sorria sempre que puderes que é para que eu eventualmente veja o teu sorriso e me sinta um pouco mais feliz na miséria que será minha vida a observar-te tão distante. Tens o direito de ler os meus textos que mais gostares em voz alta a tuas amigas. Faça de forma que elas saibam que dividem o ambiente com um ser importado diretamente do firmamento e que a tua presença exala uma fragrância inebriante que deve ser aproveitada ao máximo. Dize-lhes que tens asas e que a qualquer momento podes desaparecer dali, migrar para o sul como fazem as garças em busca de um clima mais ameno e de melhores oportunidades de trabalho. Tens também o direito de comprar uma placa de mármore e nela gravar em letras grandes o título: “Musa Inspiradora”. Coloque-a na mesa de teu escritório, na porta do teu quarto, na carteira da faculdade ou em qualquer outro lugar que entendas como o principal lócus dessa tua nova ocupação. Faça também cartões de visita, que poderás precisar quando interpelada em uma dessas reuniões de afrodites das quais participarás de hoje em diante.<br /><br />Não te esqueças, além disso, que és fada e, como fada, tens o dom da magia. Tens o direito, por conseguinte, de ser sempre mais leve que as meninas comuns e de dizer-lhes, sem um pingo de arrogância (por favor!), que a elas também está reservado um dos meus irmãos de letras. Eu, contudo, serei só teu e tu tens nesse sentido o direito de usar-me para os teus fins incompreensíveis, que minha rasteira percepção da realidade jamais conseguirá vislumbrar. Neste momento, posso apenas adorar-te com estes rituais metalingüísticos e tu tens o direito de exigir que eu assim proceda, prometendo-me a eterna danação caso deixe de cumprir algum dos teus mandamentos. Tens, finalmente, o direito de ser impossível e inalcançável, sem, no entanto, ignorar-me. Não poderás nunca demorar mais de 37 horas para responder a um de meus e-mails.<br /><br />Por fim, devo advertir-te sobre um fato grave: teu reinado não será longo. Não te assustes. Minha obrigação é avisar-te para não criar em ti ilusões descabidas sobre a tua instável condição. Teu domínio sobre minha mente e minha alma é efêmero. Cedo ou tarde aparecerá outra moça que confundirá meus pensamentos e irresistivelmente dominará minha atenção, exigindo, como o fazem todas – tolas! –, total exclusividade. Eu, novamente fraco, cego, perdido, apaixonado, lhe concederei juras de amor eterno sem nenhum grande peso na consciência. Nesse momento, teu nome será flexionado ao plural e mecanicamente posicionado ao lado daqueles que foram citados no último período do primeiro parágrafo. Serás mais uma. Este texto será então encaminhado à nova musa e tu, assim, sem mais nem menos, virarás apenas mais um fantasma em minha memória.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/27046008-114607395869452737?l=patranhasecarapetas.blogspot.com' alt='' /></div>Raphaelhttp://www.blogger.com/profile/17030053895794064411noreply@blogger.com9